Ce jour-là les paysages sont de larges aplats
Un deux trois quatre
Vous les reliez
atomes disciplinés
mais la matière ici est rompue à toutes les expériences
Vous les traversez
mot de la zone : peuple intérieur
Songe de la reine des fées
Ce serait l’histoire des rêves au réveil des souvenirs dont on ne sait plus si nous les avons vécus
une histoire d’images vaporisées qui se dilatent dans des prismes colorés
Arènes de Nîmes
à cinq vous passez la grande porte voutée et voici la coursive large par où circulent des buveurs cherchant derrière les jours alternatifs sur la ville les passages vers le son au-delà des murs épais vous prenez une bière puis l’escalier qui soulevait hautes les toges pour arriver au premier pallier des échafaudages en métal devant les sourdes basses qui les traversent et ton diaphragme d’emblée en gradins au dessus des antiques en pierre qui tournent érodées par les siècles de sandales qui montent encore à l’étage des femmes puis des esclaves d’où le paysage est vaste et l’arène s’étale en une foule clairsemée et peu mobile encore tout entière dirigée vers la source aigüe de la scène large noire qui frappe en descente cette fois > Lire la suite
Parler stanbouliote
À part le grand büyük et le neuf yeni. A part le teçekür, merci ! et la mer à boire du bonjour, à part evet / hayer, pour les là du oui et les ici des non, à part l’ada île ardente au soleil des princes, à part les –mez interdits, à part les noms de lieux et les noms de Dieu, à par les cédilles qui crochètent la langue au palais des poissons avec plus ou moins de souffle selon l’heure du jour du Bosphore, à part les i sans point, à part la voix du muezzin à 13h16, la voix du vendeur d’eau, celle du vendeur de pain qui passe, à part la voix du récupérateur de métaux sur son dos et du livreur de gaz, à part la voix des enfants qui nomment leur père en bateau, il y a l’articulation de la mouette, du chat et du chien.
Banlieue braconnière
Il y a une grande cour derrière le bâtiment. Un jardin potager enclos par des poutres— soucis et marguerites devant la haute palissade de béton. Derrière, un hôpital et la cité envoient leurs sirènes récurrentes aux banlieues sans pavillon.
Dans la cour, des enfants— jour d’anniversaire sûrement. Un jeu collectif les oppose en deux camps— ils sont dix ils sont quinze et quelques parents, les pieds dans la poussière d’une terre ouvrière. Au vent du printemps une effluve de boulon une odeur de vidange traversent l’interdit de la ferraille en tas.