Il y a une grande cour derrière le bâtiment. Un jardin potager enclos par des poutres— soucis et marguerites devant la haute palissade de béton. Derrière, un hôpital et la cité envoient leurs sirènes récurrentes aux banlieues sans pavillon.
Dans la cour, des enfants— jour d’anniversaire sûrement. Un jeu collectif les oppose en deux camps— ils sont dix ils sont quinze et quelques parents, les pieds dans la poussière d’une terre ouvrière. Au vent du printemps une effluve de boulon une odeur de vidange traversent l’interdit de la ferraille en tas.